Um pouco de ar.
É isso.
Falta espaço. Está tudo apertado, colado, aglutinado.
É sempre assim. Ele diz calado palavras doces e ela se denuncia. Se esconde atrás de um sorriso nervoso. Fugindo, fingindo uma fortaleza que não lhe pertence. E se rasga num corpo que não lhe pertence, e se encontra desnuda por baixo de uma pele qualquer. É medo de ir. De dizer sim.
Sempre repete a mesma coisa, a (des)culpa.
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